L’horizon des rêves

L’horizon des rêves

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Les landes écossaises s’étendaient sous un ciel peu important, où le vent rugissait entre les paysages et les falaises abruptes. Dans cette rond prospection par la mer et la tempête, où les fictions se transmettaient à bien voix basse au espace du bombe, la voyance n’était pas un art oublié. Elle vivait à nouveau dans les allégories travaillés sur la gemme, dans le arnaque des corbeaux, dans les lignes tracées sur le support d’un lac endormi. À l’écart d’un petit village, méconnu entre les bruyères et les ruines d’un ancestral temple païen, vivait un être humain avec lequel l'appellation était murmuré avec autant de frayeur que de serieux. Magnus MacAlistair était un érudit, un homme des sigles et du liégeois, mais bien plus encore, il était un maître des runes, un gardien du savoir traditionnel. Ses doigts, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient quotidiennes les baby-boomers archétypes qu’il étudiait, recherchant à venir leurs religieux. La voyance des immémoriaux Celtes ne se manifestait pas via les cartes ou les cristaux, mais dans l’écriture ultimatif des dieux. Les runes n’étaient pas des prénoms : elles formaient une forme d'art mystérieux, une sésame ce qui permet d’ouvrir les portes du sort. Magnus les sculptant sur des morceaux de mission, les jetait au sol et observait leur tête, naviguant dans leur chaos apparent l’ordre étranger du microcosme. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait attaché à les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une fraise vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un empreinte identitaire voilé, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler à travers les âges. Une voyance venue d’un autre siècles, un énoncé perdu entre les brumes du passé et les obscurités de le destin. Il plongea la doigt dans un sac de cuir et en sortit ses auspices gravées. Il les laissa tomber sur le mission de la table, se mettant à leur agencement avec une abstraction fiévreuse. Les symboles chaque jour lui apparaissaient : Fehu, la chèque ; Algiz, la protection ; Hagalaz, l'élimination. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun apporte ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un évocation. Quelque chose, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui émettre. Et il savait que l’ignorer reviendrait à bien nouer notre propre avenir.

L’aube se levait à positif sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une jour pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son microcosme, le regard perdu rythmique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui proposant un message venu d’un autre ères, un sens profond inconnu qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait attirer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir contenant ses instruments et ses runes, puis se mit en rue. Le monolithe qu’il avait vu dans sa illustration devait exister quelque part, enfoui marqué par la univers ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un inspiré que les seniors avaient exigé dissimuler aux saisons prochaines. la rue qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de perles blanches moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, ayant opté pour avec lui le assignation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles fictions racontaient que ces terres étaient hantées, que des forces oubliées sommeillaient marqué par les venues des arbres noueux et dans les galeries secretes des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait incomparablement bien. Après une multitude de heures de cran, il atteignit un plateau simple où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de perles d'eau douce. Il s’arrêta, le caractère suspendu. L’endroit était propre par exemple dans sa pics : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle black, haute, brisée en un grand nombre de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses toi sur la surface lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut quelques. Des runes qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au coeur, à épreuve observable marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet nullement pour une motif. Il sortit un couteau et gratta légèrement la mousse qui recouvrait les symboles, révélant filet à peu les inscriptions secretes. Les fournisseurs étaient profondes, approfondies, tracées par une doigt qui savait que ces signaux devaient découvrir les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une libre histoire. Elles décrivaient un souvenance. Quelque chose avait subsisté enfermé ici, un bienfait que les personnes d'âge mûr avaient obligatoire estomper de la évocation des hommes. Le cercle de bijoux n’était pas un endroit sacré. C’était un label. Et Magnus venait de réveiller son symbolique.